Escritor y periodista gallego. Autor de varios libros, le conocí­ por “El Gran Capitán“, libro referencia para conocer las gestas de Gonzalo Fernández de Córdoba.

1.- ¿El primer libro que te dejó huella? ¿Qué edad tení­as?

Sin duda “El maravilloso viaje de Nils Holgersson” de Selma Lagerlí¶ff; no tendrí­a más de 5 o 6 años y mi madre me lo leí­a pausadamente mientras tomaba vahos por una larga sinusitis. Cuando aquello terminó, casi eché de menos estar enfermo, en aquel tiempo disfruté mucho con la contemplación de la Laponia desde los hombros de un pato doméstico que habí­a aprendido a volar. Yo creo que en ese instante decidí­ ser escritor.

2.- ¿Tu primer libro que tuvimos la suerte de ver publicado?

Comencé publicando artí­culos relacionados con mi especialidad en Historia Moderna, luego cinco libros, también de historia en Ví­a Láctea, mi editorial de toda la vida. En realidad nunca he dejado la investigación, aún sigo en ello. Pero mi primera novela fue “Sartine y el caballero del punto fijo” (Edhasa, 2003). Un manuscrito con fortuna, porque enseguida fue aceptado por Daniel Fernández, con esa bonhomí­a y generosidad que le caracteriza. En ella trato de homenajear un curioso episodio de nuestro siglo XVIII, el espionaje español en Londres en época del Marqués de la Ensenada, Jorge Juan no era sólo un genio de la hidrodinámica, tení­a una faceta aventurera muy novelable.

3.- Escritores y libros preferidos, releí­dos, especiales, etc.

¡La gran pregunta! Aquí­ uno nunca sabe por donde comenzar y por donde terminar. Sólo me atrevo a facilitar un listado ni ordenado ni exhaustivo de preferencias. Si recuerdo que a los catorce años acompañé a un tí­o medio nihilista de compras por la cuesta de Mollano. Aquella mañana compré un ejemplar de “La Peste” de Camus, una antologí­a de la poesí­a del 27 y un libro de ensayos de Bertrand Russell, dos horas después, tras un café en el Gijón, ya no era el mismo.

De chaval leí­a mucho a Verne y a Salgari, también a Forrester, el de Horatio Hornblower. Yo creo que de ahí­ y de Robert Graves viene mi gusto por la novela histórica, recuerdo una en especial: “Tamburas” de Karl Heinz Grosser; una novela extraordinaria a caballo entre la Persia de Cambises y el Egipto de Psamético, con mercenarios jonios por medio. Pensándolo bien, algunos de mis secundarios, excesivos y gritones, como Felipe O”™Conry o Diego Garcí­a de Paredes, tienen bastante que ver con las sensaciones leí­das en aquella maravillosa novela. Aún aprendo de la delicadí­sima sensualidad de algunas de sus escenas.

Luego vendrí­an muchos más: Steinbeck, Pavese, Juan Marsé, Faulkner, Neruda, William Saroyan, Salinas, Italo Calvino, Cela, siempre Cela y sus frases redondas cargadas de humaní­sima indiferencia, ¿recuerdan por ejemplo aquella de su Mazurca para dos muertos?: “La vida nunca sigue igual y con el dolor por medio, menos aún”, no se puede decir mejor. La vuelta a Camus, siempre se regresa a Camus, Borges, naturalmente, una erudición luminosa e impagable, la prosa delicadí­sima de Antonio Lobo Antunes; por supuesto las andanzas de Woody Allen por Manhattan, que me relajan más que cualquier otra cosa en el mundo, no se, afortunadamente son tantos. íšltimamente me interesa mucho Paul Auster, dice todo con muy poco, ¿qué tal estas frases entresacadas de Brooklyn Follies?: “””Todo ha sido culpa mí­a “”empezó””. Hace tiempo que lo veí­a venir, pero estaba demasiado débil para hacer frente a la situación, demasiado nerviosa para defenderme. Eso es lo que pasa cuando crees que el otro es mejor que tú. Dejas de pensar por ti misma, y cuando te quieres enterar ya no eres dueña de tu vida. Ni siquiera te das cuenta, tí­o Nat, pero entonces ya estás jodida. Verdaderamente jodida…”

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